a veces, lo más sano
es ser esa nota al pie que, solapadamente,
destruye el edificio argumentativo
del libro que la incluye.
Ferguson
"Back to black. Ferguson y los umbrales de una nueva política negra".
Así se llama la nota que publiqué en El Eslabón sobre la actual situación de la población negra en Estados Unidos.
http://issuu.com/ateo/docs/eleslabon164/13?e=1054471/9685747
Así se llama la nota que publiqué en El Eslabón sobre la actual situación de la población negra en Estados Unidos.
http://issuu.com/ateo/docs/eleslabon164/13?e=1054471/9685747
mañana mismo
Mañana
mismo podría volver Jesucristo en persona y, si no se enterase nadie,
no serviría de nada. Ni siquiera Dios puede darse el lujo de no hacer
publicidad.
Ray Charles
mitología argentina
Mis personajes mitológicos argentinos favoritos son La Llorona, El Lobizón y la UCR.
Arrastrar en la caída
Si tu imaginario de felicidad consiste en pasarte la vida en el Caribe y rascarte hasta que te duela la piel para olvidar, así, la existencia mediocre a la que te condena tu laburo de todos los días, ¿me explicás por qué te molesta que haya gente que prefiera cobrar un plan social a romperse el orto en un trabajo de mierda donde gana dos mangos y está en lo que viene después del color negro?
El ideario basado en “si yo sufro, lo justo es que todos sufran” no resuelve ni lo tuyo ni lo de los demás. En todo caso, el problema político pasa por encontrar los modos de superar las injusticias y las frustraciones.
dos veces
Afirmar
que "el que pega primero pega dos veces" es una apología innecesaria de
la velocidad, frecuentemente desmentida por los hechos. En efecto,
aquél que cultiva estratégicamente su propia temporalidad sabe que,
muchas veces, también pegar segundo es pegar dos veces.
j. goodman
j. goodman
Hoy
Hoy
la dominación no pasa por hacer callar,
pasa por hacer hablar.
Si querés postear o comentar
un espacio en blanco no se puede.
la dominación no pasa por hacer callar,
pasa por hacer hablar.
Si querés postear o comentar
un espacio en blanco no se puede.
Más que red social
Más que red social
más que 3.0
más que contacto
y amistad
la palabra clave de nuestra coyuntura
la forma popular de medir el tiempo
es Notificación.
más que 3.0
más que contacto
y amistad
la palabra clave de nuestra coyuntura
la forma popular de medir el tiempo
es Notificación.
¿Qué es una fiesta?
¿Qué es una fiesta?
Hace un tiempo que la experiencia como dj me hace pensar en las relaciones entre la intensidad de las emociones, el estímulo sensorial, la velocidad de la música y el concepto de fiesta. Acá tiro un par de ideas:
-Existen dos tipos de acercamientos a la música en una fiesta: aquella que conecta con nuestro pasado (los hits, las fiestas retro, etc) y aquella que no tenemos modo de ligar en nuestros recuerdos. La primera emite imágenes nítidas, la segunda más bien confusas.
Hace un tiempo que la experiencia como dj me hace pensar en las relaciones entre la intensidad de las emociones, el estímulo sensorial, la velocidad de la música y el concepto de fiesta. Acá tiro un par de ideas:
-Existen dos tipos de acercamientos a la música en una fiesta: aquella que conecta con nuestro pasado (los hits, las fiestas retro, etc) y aquella que no tenemos modo de ligar en nuestros recuerdos. La primera emite imágenes nítidas, la segunda más bien confusas.
-la luz estrobóscopica (el flash) y, por lo general, todo el armado de
luces que tienden a sucesión aceleradas e intensas, remiten a un
concepto de fiesta anacrónico. Esas luces y estímulos fueron creados
hacia los años 60 y 70, cuando la vida social tenía otra dinámica. Una
mucho más gris y repetitiva. Esos montajes sensoriales tenían por
objetivo desarmar esas rutinas. Hoy, la vida social es ella misma
acelerada e hiperestimulada. Bailar en un entorno de hiperestimulación
no corta con lo que uno trae del mundo exterior sino que lo refuerza.
-Tiempo atrás leí un artículo sobre música negra en el que se decía que "los blancos tienden a confundir intensidad con velocidad". No creo que sea un atributo racial pero sí que existe como forma de disponerse en una fiesta. Para esta percepción, una fiesta sólo es tal si la música transmite una velocidad y un frenesí. No existe, para esta mirada, una idea "lenta" de baile y fiesta. Algo de la "velocidad de la luz" se espeja en esta "velocidad del sonido".
-la música de una fiesta se me presenta como disyuntiva: memoria/desorientación; hiperestimulación/aplacamiento; rapidez/lentitud. Seguramente la estrategia eficaz sea ser capaz de lograr mestizajes.
-Tiempo atrás leí un artículo sobre música negra en el que se decía que "los blancos tienden a confundir intensidad con velocidad". No creo que sea un atributo racial pero sí que existe como forma de disponerse en una fiesta. Para esta percepción, una fiesta sólo es tal si la música transmite una velocidad y un frenesí. No existe, para esta mirada, una idea "lenta" de baile y fiesta. Algo de la "velocidad de la luz" se espeja en esta "velocidad del sonido".
-la música de una fiesta se me presenta como disyuntiva: memoria/desorientación; hiperestimulación/aplacamiento; rapidez/lentitud. Seguramente la estrategia eficaz sea ser capaz de lograr mestizajes.
Otro otro poema de los dones (derivación de un poema de Borges)
Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas que forman este singular universo,
Por los restos diurnos, que no cesarán de soñar con un plano del laberinto,
Por el rostro de Beckett y la perseverancia de las Madres y las Abuelas,
Por el amor, que nos deja ver a los otros como los vio la divinidad,
Por los caminos asfaltados y los silencios de monte,
Por el software, palacio de precisos cristales,
Por las místicas palabras de Leopoldo Marechal,
Por John Cage, que acaso descifró el universo,
Por los hombres desnudos y las mujeres desnudas,
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por el agua, el whisky y el vino,
Por el pan y la palta,
Por el misterio de las pantallas, que prodigan color y que no lo ven,
Por ciertas vísperas y días de 2001,
Por los cartoneros que en la llanura arrean la basura y el alba,
Por la mañana en Central Park,
Por el arte de la amistad y el arte de la política,
Por el primer día de cada uno de los seres vivos,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de un lado de la cama al otro lado de la cama,
Por aquella estrategia de supervivencia de una mujer esclava, que abarcó mil noches y una noche,
Por las ideas nuevas
que son aire fresco en la cara.
Por el sopor en que caemos pensando.
Por Morrissey, que conversa con los ángeles en las calles de Londres,
Por los sueños secretos e inmemoriales que convergen en mí,
Por lo que dicen que dije, una madrugada, en Planeta X,
Por la música y la curiosidad,
Por la metrópolis, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemos
Y un epitafio de la inocencia,
Por la música verbal del barrio Ludueña ,
Por la música verbal del barrio Harlem,
Por el dolor, que relumbra en los versos,
Por la primavera amiga,
Por el nombre de un libro que he leído: Zama
Por las niñas y los niños a los que el mundo no permite la inocencia
Por el Mozilla y el AdBlock plus,
Por las selvas, los esteros, las lagunas, los picos montañosos,
Por los caseríos del noroeste argentino y del interior uruguayo,
Por la mañana en Costa del Este,
Por aquel humano que redactó un volante para repartir en la puerta de una fábrica
Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Borges. Di Benedetto y Saer,
Que reescribieron el español y
Toda la literatura,
Por los videojuegos
Por las películas de Herzog y la cartografía del deseo de Guattari,
Por el olor medicinal de la marihuana,
Por el lenguaje, que puede modular el mundo,
Por el archivo, que anula o modifica el pasado,
Por los espejos, que nos repiten y nos confirman como una costumbre,
Por el amor, que nos depara la ilusión de un principio,
Por las expediciones espaciales, sus tinieblas y sus astronomías,
Por la justicia, que es un acto de amor multitudinario
Por la historia, sentida en los jazmines, o en una vieja silla,
Por Vicente Luy y Allen Ginsberg, que escribieron poemas,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que dice Borges que pidió perdón a sus hijos por morir tan despacio,
Por los minutos que suceden al orgasmo,
Por el orgasmo y la muerte, esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la creación, misteriosa forma del tiempo.
Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas que forman este singular universo,
Por los restos diurnos, que no cesarán de soñar con un plano del laberinto,
Por el rostro de Beckett y la perseverancia de las Madres y las Abuelas,
Por el amor, que nos deja ver a los otros como los vio la divinidad,
Por los caminos asfaltados y los silencios de monte,
Por el software, palacio de precisos cristales,
Por las místicas palabras de Leopoldo Marechal,
Por John Cage, que acaso descifró el universo,
Por los hombres desnudos y las mujeres desnudas,
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por el agua, el whisky y el vino,
Por el pan y la palta,
Por el misterio de las pantallas, que prodigan color y que no lo ven,
Por ciertas vísperas y días de 2001,
Por los cartoneros que en la llanura arrean la basura y el alba,
Por la mañana en Central Park,
Por el arte de la amistad y el arte de la política,
Por el primer día de cada uno de los seres vivos,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de un lado de la cama al otro lado de la cama,
Por aquella estrategia de supervivencia de una mujer esclava, que abarcó mil noches y una noche,
Por las ideas nuevas
que son aire fresco en la cara.
Por el sopor en que caemos pensando.
Por Morrissey, que conversa con los ángeles en las calles de Londres,
Por los sueños secretos e inmemoriales que convergen en mí,
Por lo que dicen que dije, una madrugada, en Planeta X,
Por la música y la curiosidad,
Por la metrópolis, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemos
Y un epitafio de la inocencia,
Por la música verbal del barrio Ludueña ,
Por la música verbal del barrio Harlem,
Por el dolor, que relumbra en los versos,
Por la primavera amiga,
Por el nombre de un libro que he leído: Zama
Por las niñas y los niños a los que el mundo no permite la inocencia
Por el Mozilla y el AdBlock plus,
Por las selvas, los esteros, las lagunas, los picos montañosos,
Por los caseríos del noroeste argentino y del interior uruguayo,
Por la mañana en Costa del Este,
Por aquel humano que redactó un volante para repartir en la puerta de una fábrica
Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Borges. Di Benedetto y Saer,
Que reescribieron el español y
Toda la literatura,
Por los videojuegos
Por las películas de Herzog y la cartografía del deseo de Guattari,
Por el olor medicinal de la marihuana,
Por el lenguaje, que puede modular el mundo,
Por el archivo, que anula o modifica el pasado,
Por los espejos, que nos repiten y nos confirman como una costumbre,
Por el amor, que nos depara la ilusión de un principio,
Por las expediciones espaciales, sus tinieblas y sus astronomías,
Por la justicia, que es un acto de amor multitudinario
Por la historia, sentida en los jazmines, o en una vieja silla,
Por Vicente Luy y Allen Ginsberg, que escribieron poemas,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que dice Borges que pidió perdón a sus hijos por morir tan despacio,
Por los minutos que suceden al orgasmo,
Por el orgasmo y la muerte, esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la creación, misteriosa forma del tiempo.
Cuando
tenía 9 años no amaba a los gatos. Amaba sólo a una gata. Negra hasta
la perfección, deambulaba por la casa de fin de semana de mis viejos. No
tenía, o no recuerdo, su nombre.
Una tarde de domingo jugaba con ella hasta que, de pronto, por primera vez, me mordió. No llegó a lastimarme, apenas marcó -por unos instantes- mi piel, pero su gesto me produjo un espanto tal que tardé unos veinticuatro años en volver a amar a una gata.
Negra, como ella. Tan perfectamente como ella que a veces me obliga a creer en el destino y las determinaciones cósmicas. A pensar que Soul es aquella gata.
Sólo que esta vez tiene nombre.
Una tarde de domingo jugaba con ella hasta que, de pronto, por primera vez, me mordió. No llegó a lastimarme, apenas marcó -por unos instantes- mi piel, pero su gesto me produjo un espanto tal que tardé unos veinticuatro años en volver a amar a una gata.
Negra, como ella. Tan perfectamente como ella que a veces me obliga a creer en el destino y las determinaciones cósmicas. A pensar que Soul es aquella gata.
Sólo que esta vez tiene nombre.
hoy escribiría un libro titulado
"Drogas y filosofías de la historia"
este sería el índice:
Marihuana: la historia como pura contingencia
Cocaína: la historia como obra del poder
Éxtasis: la historia como puro presente sucediendo
LSD: la historia como una composición de tiempos irreductibles a una conciencia.
Pastillas con vino: la historia sin sujeto de la historia
"Drogas y filosofías de la historia"
este sería el índice:
Marihuana: la historia como pura contingencia
Cocaína: la historia como obra del poder
Éxtasis: la historia como puro presente sucediendo
LSD: la historia como una composición de tiempos irreductibles a una conciencia.
Pastillas con vino: la historia sin sujeto de la historia
.Si yo
fuera Bourdieu y me viera forzado, obligado, a definir el campo de la
historia diría que es aquél que se organiza en torno a la lucha por un
capital específico: conseguir un maletín de cuero que te haga parecer
-siempre- un ser humano occidental (hombre y adulto) de la década de
1940.
.Veo gente offline
.Parece que el famosísimo escritor alemán Thomas Mann está haciendo furor entre merqueros.
.Una hora más escribiendo en este sillón y lo empezaré a tener en cuenta cuando diga "mi cuerpo".
.también sos lo que hacés con tus abrazos
.Hoy me di cuenta que
el río es irreversible y silencioso
y el mar es cíclico y rumoroso.
.Domingo 19.30 hs es otra forma de decir
Chet Baker
.Tácito se indignaba con los Romanos durante la Guerra de Cartago porque, decía, sembraron un desierto y lo llamaron Paz.
Ha llegado la hora de ser el Tácito de mi tiempo, de decir algo como:
Unilever te mezcla: glutamato monosódico e inosinato disódico, gelificante, cloruro de potasio espesante, goma xántica, dióxido de titanio y riboflavina
y lo llama Sopa de verduras.
.Escribir una tesis y morir son dos cosas que, por suerte, te suceden una sola vez.
.Volviendo de yoga, entiendo mi vida:
.Si Jesús me ama es problema suyo
.laburar como un enano,
laburar como un negro,
laburar como un hijo de puta.
qué obscena que es la lengua
para naturalizar
sacrificio y alteridad
.desprevenido soy más bueno
.
.Veo gente offline
.Parece que el famosísimo escritor alemán Thomas Mann está haciendo furor entre merqueros.
.Una hora más escribiendo en este sillón y lo empezaré a tener en cuenta cuando diga "mi cuerpo".
.también sos lo que hacés con tus abrazos
.Hoy me di cuenta que
el río es irreversible y silencioso
y el mar es cíclico y rumoroso.
.Domingo 19.30 hs es otra forma de decir
Chet Baker
.Tácito se indignaba con los Romanos durante la Guerra de Cartago porque, decía, sembraron un desierto y lo llamaron Paz.
Ha llegado la hora de ser el Tácito de mi tiempo, de decir algo como:
Unilever te mezcla: glutamato monosódico e inosinato disódico, gelificante, cloruro de potasio espesante, goma xántica, dióxido de titanio y riboflavina
y lo llama Sopa de verduras.
.Escribir una tesis y morir son dos cosas que, por suerte, te suceden una sola vez.
.Volviendo de yoga, entiendo mi vida:
soy malísimo para hacer equilibrio y buenísimo para enroscarme.
.prefiero un mundo donde
la gente fantasea con
ser héroe por un día
y no famoso por quince minutos.
la gente fantasea con
ser héroe por un día
y no famoso por quince minutos.
.Voy a escribir la historia del oxímoron.
Va a tener un final triste.
Termina el día que Sabina lo encuentra y lo pone a laburar en negro 24 horas por día.
Va a tener un final triste.
Termina el día que Sabina lo encuentra y lo pone a laburar en negro 24 horas por día.
.No esperes. Escuchá.
.El Anticristo
es un texto de diez páginas escrito todo en negrita
es un texto de diez páginas escrito todo en negrita
.Pienso en todas esas veces que "coordinar" es un eufemismo de mandar y "empoderarse" de cagar a medio mundo.
.No aguanto más.
En esta casa tengo que hacer todo yo. Todo.
No sé para qué carajo me vine a vivir conmigo mismo.
En esta casa tengo que hacer todo yo. Todo.
No sé para qué carajo me vine a vivir conmigo mismo.
.Escaleras, torres, edificios, aviones, transportadores espaciales:
descendimos de los árboles para caminar
y, desde entonces, estamos inventando formas de volver arriba.
descendimos de los árboles para caminar
y, desde entonces, estamos inventando formas de volver arriba.
.La depresión es un velador encendido al mediodía.
.Buenos Aires - Rosario: esa road movie de baja intensidad
.Que frase de mierda "Humille, maestro". Un maestro que se precie de si no humilla.
.Un día, mirando la biblioteca de un trostkista, no pude evitar decirle: "Qué buena colección de ciencia ficción que tenés".
.¿Qué pensará un anarquista cada vez que clickea en FB "Compartir Estado"?
.Cuando un kirchnerista usa billetes de cien con la cara de Evita, no los está gastando, está repartiendo volantes.
.¿Qué pensará un anarquista cada vez que clickea en FB "Compartir Estado"?
.Cuando un kirchnerista usa billetes de cien con la cara de Evita, no los está gastando, está repartiendo volantes.
.laburar como un enano,
laburar como un negro,
laburar como un hijo de puta.
qué obscena que es la lengua
para naturalizar
sacrificio y alteridad
.desprevenido soy más bueno
.
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