Otro otro poema de los dones (derivación de un poema de Borges)

Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas que forman este singular universo,
Por los restos diurnos, que no cesarán de soñar con un plano del laberinto,
Por el rostro de Beckett y la perseverancia de las Madres y las Abuelas,
Por el amor, que nos deja ver a los otros como los vio la divinidad,
Por los caminos asfaltados y los silencios de monte,
Por el software, palacio de precisos cristales,
Por las místicas palabras de Leopoldo Marechal,
Por John Cage, que acaso descifró el universo,
Por los hombres desnudos y las mujeres desnudas,
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por el agua, el whisky y el vino,
Por el pan y la palta,
Por el misterio de las pantallas, que prodigan color y que no lo ven,
Por ciertas vísperas y días de 2001,
Por los cartoneros que en la llanura arrean la basura y el alba,
Por la mañana en Central Park,
Por el arte de la amistad y el arte de la política,
Por el primer día de cada uno de los seres vivos,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de un lado de la cama al otro lado de la cama,
Por aquella estrategia de supervivencia de una mujer esclava, que abarcó mil noches y una noche,
Por las ideas nuevas
que son aire fresco en la cara.
Por el sopor en que caemos pensando.
Por Morrissey, que conversa con los ángeles en las calles de Londres,
Por los sueños secretos e inmemoriales que convergen en mí,
Por lo que dicen que dije, una madrugada, en Planeta X,
Por la música y la curiosidad,
Por la metrópolis, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemos
Y un epitafio de la inocencia,
Por la música verbal del barrio Ludueña ,
Por la música verbal del barrio Harlem,
Por el dolor, que relumbra en los versos,
Por la primavera amiga,
Por el nombre de un libro que he leído: Zama
Por las niñas y los niños a los que el mundo no permite la inocencia
Por el Mozilla y el AdBlock plus,
Por las selvas, los esteros, las lagunas, los picos montañosos,
Por los caseríos del noroeste argentino y del interior uruguayo,
Por la mañana en Costa del Este,
Por aquel humano que redactó un volante para repartir en la puerta de una fábrica
Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Borges. Di Benedetto y Saer,
Que reescribieron el español y
Toda la literatura,
Por los videojuegos
Por las películas de Herzog y la cartografía del deseo de Guattari,
Por el olor medicinal de la marihuana,
Por el lenguaje, que puede modular el mundo,
Por el archivo, que anula o modifica el pasado,
Por los espejos, que nos repiten y nos confirman como una costumbre,
Por el amor, que nos depara la ilusión de un principio,
Por las expediciones espaciales, sus tinieblas y sus astronomías,
Por la justicia, que es un acto de amor multitudinario
Por la historia, sentida en los jazmines, o en una vieja silla,
Por Vicente Luy y Allen Ginsberg, que escribieron poemas,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que dice Borges que pidió perdón a sus hijos por morir tan despacio,
Por los minutos que suceden al orgasmo,
Por el orgasmo y la muerte, esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la creación, misteriosa forma del tiempo.
Tus tragedias son tan aburridas que bien podrías haber sido un dramaturgo griego: Insípides.
Cuando tenía 9 años no amaba a los gatos. Amaba sólo a una gata. Negra hasta la perfección, deambulaba por la casa de fin de semana de mis viejos. No tenía, o no recuerdo, su nombre.
Una tarde de domingo jugaba con ella hasta que, de pronto, por primera vez, me mordió. No llegó a lastimarme, apenas marcó -por unos instantes- mi piel, pero su gesto me produjo un espanto tal que tardé unos veinticuatro años en volver a amar a una gata.
Negra, como ella. Tan perfectamente como ella que a veces me obliga a creer en el destino y las determinaciones cósmicas. A pensar que Soul es aquella gata.
Sólo que esta vez tiene nombre.
Me gustaría que el Dios
que detrás de Dios la trama empieza
lo mire a Borges y le diga:
"Acá está el que te mueve".
hoy escribiría un libro titulado
"Drogas y filosofías de la historia"

este sería el índice:

Marihuana: la historia como pura contingencia
Cocaína: la historia como obra del poder
Éxtasis: la historia como puro presente sucediendo
LSD: la historia como una composición de tiempos irreductibles a una conciencia.
Pastillas con vino: la historia sin sujeto de la historia
.Si yo fuera Bourdieu y me viera forzado, obligado, a definir el campo de la historia diría que es aquél que se organiza en torno a la lucha por un capital específico: conseguir un maletín de cuero que te haga parecer -siempre- un ser humano occidental (hombre y adulto) de la década de 1940.

.Veo gente offline

.Parece que el famosísimo escritor alemán Thomas Mann está haciendo furor entre merqueros. 

.Una hora más escribiendo en este sillón y lo empezaré a tener en cuenta cuando diga "mi cuerpo".

.también sos lo que hacés con tus abrazos

.Hoy me di cuenta que
el río es irreversible y silencioso
y el mar es cíclico y rumoroso.
 
 
 


.Domingo 19.30 hs es otra forma de decir
Chet Baker 


.Tácito se indignaba con los Romanos durante la Guerra de Cartago porque, decía, sembraron un desierto y lo llamaron Paz.
Ha llegado la hora de ser el Tácito de mi tiempo, de decir algo como:
Unilever te mezcla: glutamato monosódico e inosinato disódico, gelificante, cloruro de potasio espesante, goma xántica, dióxido de titanio y riboflavina
y lo llama Sopa de verduras.
 
 


.Escribir una tesis y morir son dos cosas que, por suerte, te suceden una sola vez.

.Volviendo de yoga, entiendo mi vida:
soy malísimo para hacer equilibrio y buenísimo para enroscarme.
 
.prefiero un mundo donde
la gente fantasea con
ser héroe por un día
y no famoso por quince minutos.
 
.Voy a escribir la historia del oxímoron.
Va a tener un final triste.
Termina el día que Sabina lo encuentra y lo pone a laburar en negro 24 horas por día.
 
.No esperes. Escuchá.
 
.El Anticristo
es un texto de diez páginas escrito todo en negrita
 
.Pienso en todas esas veces que "coordinar" es un eufemismo de mandar y "empoderarse" de cagar a medio mundo.
 
.No aguanto más.
En esta casa tengo que hacer todo yo. Todo.
No sé para qué carajo me vine a vivir conmigo mismo.
 
.Escaleras, torres, edificios, aviones, transportadores espaciales:
descendimos de los árboles para caminar
y, desde entonces, estamos inventando formas de volver arriba.
 
.La depresión es un velador encendido al mediodía.
 
.Buenos Aires - Rosario: esa road movie de baja intensidad        
 
.Que frase de mierda "Humille, maestro". Un maestro que se precie de si no humilla.
 
.Un día, mirando la biblioteca de un trostkista, no pude evitar decirle: "Qué buena colección de ciencia ficción que tenés".

.¿Qué pensará un anarquista cada vez que clickea en FB "Compartir Estado"?

.Cuando un kirchnerista usa billetes de cien con la cara de Evita, no los está gastando, está repartiendo volantes.
 
 
 
.Si Jesús me ama es problema suyo

.laburar como un enano,
laburar como un negro,
laburar como un hijo de puta.
qué obscena que es la lengua
para naturalizar
sacrificio y alteridad
 


.desprevenido soy más bueno

 
.todo mal conmigo: me mandé una solicitud de amistad y no me acepté

.indio remixado

Vos siempre estás enamorado
de lo que te intenta destruir.
Dejás la luz prendida para dormir.


.Creo que encontré un sucedáneo no alcohólico del whisky.
El té de jengibre frío.
Zafé.


.El mundo será radicalmente otro el día que en los ómnibus de larga distancia te pasen una de Herzog.

.reviso fanzines
llego a Buenos Aires Underground, n° 1, junio de 1994.
encuentro entrevista a Destrozeer, banda deathcore cubana.
y, ahí, privada de lecturas durante años, esta joyita:
"¿De qué hablan las letras?
-Primero, nuestras letras son anti-religiosas y muy crudas. Adoraciones a Satán y a las Diosas del Mal y predicamos las doctrinas del Demonio, además de aberraciones sexuales"
Calculo que me voy recuperar de esto hacia finales del 2041.


.Me parece que los choros me marcaron la casa:
todos los meses me llega una factura de fibertel.
 
 
 
 


.Reescribiría un clásico de la literatura
en clave de ansiedad contemporánea
Lo titularía:
Yendo a buscar a Godot
 


.La reunión de consorcio es un soviet que le da Todo el poder a la reja.

.Tengo la consigna para el chauvinismo depresivo:
"La alegría no es sólo brasilera. Es, también, incomprensible".
 
 


.ir de la historia al mito es posible,
ir del mito a la historia es bastante más difícil.


.duda biopolítica

¿Cuánto falta
para que los sentidos
se vuelvan un servicio
y te los corten por falta de pago?


."Cuando no hay futuro, ¿cómo podría haber pecados?"
"Tus sueños de futuro son una lista de compras"
"Es demasiada diversión estar vivo"
Que vuelva Sex Pistols.
 
 
 


.No encuentro objeto más significativo
de este mundo que la cinta de correr:
millones de personas moviéndose sin parar,
presurosas y agitadas,
para estar siempre en el mismo lugar.


.(En lugar de esto
debería haber
un poema buenísimo).

    
.Vuelvo en cole. En torno mío, seis árbitros de fútbol. Hablan de su trabajo. Contra todo pronóstico, no dicen "dirigir", dicen "jugar". Intuyo haber develado la naturaleza humana.

.Estoy en un bar en Recoleta
que es como decir
en el Museo de la Vieja Empastillada.

.Ahora. La autopista distribuye a los alegres y los tristes. Nos banaliza sobre un cielo de concreto.

.Hoy vi como un agente inmobiliario engarzaba con un contrato de alquiler abusivo a una familia. Lo que no vi fue una turba para matarlo.

.Mi principal temor es hablar de un modo tal que sólo yo me entienda
1.
Una persona se levanta a las 6.30 de la mañana.
Se toma un tren a la ciudad de Buenos Aires.
Una vez allí se toma un colectivo al centro.
Son las 8.45 cuando baja a la estación Bolívar del subte.
Recorre los vagones de punta a punta,
entra y sale
entra y sale
entra y sale
entra y sale
entra y sale
entra
Se acerca a cada uno de los pasajeros que encuentra
para preguntarles:
¿tiene algo para ayudarme?
Muy cada tanto sube a la superficie:
come, mea, caga, descansa.
Ocho o nueve horas más tarde
emerge
y se sumerge en un viaje que lo dejará
a 10 horas
de repetir el ciclo.
¿Quién se atreve a decir de esa persona
que no trabaja?

2.
Una buena lápida:
"Vayan ustedes. Yo me quedo".

3.
si más que actores somos nadadores,
bien podríamos hablar de oceanarios sociales.

4.
no hay nada por resolver,
lo único que uno puede hacer en la vida
es buscarse problemas mejores.

5.
Escenas de la belleza cotidiana:

Timbre.
Los pibes de Fibertel. (Mi cerebro larga zerotonina como agua, pensando que se clausura un mes sin red en casa).
Entran. Miran.
Uno va al balcón.
El otro deambula frente a la biblioteca.
Saca todos los libros de Marx y afines que encuentra.
Está leyendo el Manifiesto. Le gusta.
Sigue deambulando, llega a la compu.
Ve la pilita de stickers de Redondos. A quien le importa.
¿Y esto?
Un libro que escribí a tres manos con dos amigos.
Se sienta en el sillón. Me mira. Me dice:
¿Lo tenés?
Sí.
Te lo compro.
Así te sale 50, en librerías es más caro.
Buenísimo. Su compañero taladra, conecta, constata.
Se levanta del sillón. Encara la biblioteca de nuevo.
Como si fuéramos amigos desde la infancia.
¿Quién es Negri?
Le cuento un poco.
Trabajo terminado.
Escribíme a la fan page, contáme qué te pareció.
Obvio, loco, un gusto
Un gusto
Y un abrazo.


6.
Qué ternura la paradoja de exigir que hay que escuchar música nuestra, música que nos identifique, y que por lo general sea hecha con derivaciones de instrumentos fabricados hace 3000 años en Oriente, África, China, Europa.



7.
Acabo de leer que Marx paseaba por los parques de Londres cantando spirituals negros.
Estoy hecho.

8.
Montevideo:
esa ciudad donde siempre parece que el domingo próximo
hay elecciones y gana Frondizi

9.
Pagar un cortado con tarjeta: la pobreza me hace hacer cosas que parecen de rico.

10.
el mundo podría dividirse entre
los que quieren dinero porque no pueden pensar en otra cosa
y los que quieren dinero para poder pensar en otra cosa

11.
El progresismo te hace correr el riesgo de desearle felíz día de la mujer a Margaret Tatcher.


12.
En los noventa los menemistas deberían haber dicho:
Banco, el modelo.

13.
si no podemos parar el de soja,
por lo menos tratemos de parar el monocultivo de pelotudos
y el de hijos de puta

14.
un
#AlquileresCuidados
no estaria nada mal.

15.
Estoy por terminar un artículo y dudo sobre su nombre. Manejo los siguientes:
1.La concha verga de tu madre: el uso del oxímoron en la cultura popular
2.La concha verga de tu madre: apelaciones al transgénero en la violencia verbal cotidiana
3.La concha verga de tu madre: retóricas de lo imposible, poeticas de lo materno

16.
Cuando alguien empieza una frase diciendo "A ver, ..."
la mitad de su argumento ya fue carcomido por la soberbia.

17.
Corrijo en Openoffice y cada vez que me dice "aceptar o rechazar el cambio" se me viene mi vida entera encima.

18.
Una de las fuerzas del racismo está en no ser nunca unívoco:
los mismos que dicen que "los negros no trabajan"
son los que dicen que "trabajan como negros".

19.
Una disciplina es el resultado de alguien tirando una hipótesis fuerte y doscientos años de otros alguienes matizándola.

20.
Hoy hice la gran Neustadt: dormí cuatro horas.
Espero que en un rato no me dé por privatizar algo.

21.
"Más allá del bien y del mal, este parece ser el único país del Universo donde el nombre de un presidente se usa como expresión corriente de alegría"
j.goodman, (a propósito de la expresión ¡Viva Perón!)

22.
La vida es eso que pasa mientras estás ocupado esperando que el ventilador termine su maldito giro y te vuelva a dar.

Todo indica que amamos Breaking Bad



Todo indica que amamos
Breaking Bad.
Nos encantan los superhéroes que no resuelven
crímenes sino que participan de ellos.
Nos encanta ver producir meta azul
y un poco menos
los cuerpos donde circula.
Además, las traiciones parecen irrelevantes
cuando la historia está buenísima.
Todo indica que amamos
una buena historia, cueste lo que cueste.
Una que empieza con un tipo
que no puede pagarse un tratamiento de cáncer
en la más neoliberal de las medicinas del planeta.
Una donde el gordo de la DEA
es, sigue siendo, conciencia moral de una sociedad
prohibicionista y farmacologizada hasta la médula.
Una historia donde el barrio Tablada y el country Kentucky
quedan a 9.000 kms
y no parece que sean una buena historia
(aunque yo sé que las hay).
Mientras carga el capítulo
pienso:
la vida narco está lejos de ser una imagen de felicidad
de otros
es un espejo estallando
algunas de sus esquirlas se incrustan en los lugares más
diversos e ¿inesperados?
Mientras carga el capítulo
fijáte
dónde te pegan.

la pornografía

"La pornografía es el género cinematográfico destinado a demostrar que, en nuestras sociedades y economías actuales, el placer, como otras formas de riqueza, no se dona ni se comparte: se extrae".

J.Goodman

en el principio

antes de ser Dj
Dios iba a escuchar gospel
Remixando lo que ustedes dicen (nueve frases de mi muro)

Hablále al mundo de los extraterrestres o lo haremos nosotros
esta vez voten
Alex de la iglesia está en Rosario. No sé, tenía que decirlo.
Yo perdí una cadenita
miremos
Vio consumirse su quebradiza salud en aquel encierro
Marx leía Spinoza y se dejaba afectar por la alegría. O por la cerveza.
Habría que encontrar un modo de hacer productiva a la gente drogada.
La idea es inundar Facebook con poesía.


A un tipo que estoy viendo justo ahora

 

aunque sea de tela sintética
chino
con mango de plástico
falseado
en el Parque España
ciento cincuenta años después
no hay nada más victoriano
bajo el sol
que pasear con paraguas
bajo el sol

Un apunte sobre el Dakar. Rosario, 2014.

Pasan promotoras de cualquier cosa
(bebidas, lubricantes para autos, aseguradoras, amortiguadores, etc, etc)
Regalando gorras, globos, remeras, llaveros. La gente se desespera por agarrar algo. Les gritan, las agarran de los brazos. Les ruegan.
No importa qué reparten. Importa que sea gratis.

Recuerdo un capitulo de Breaking Bad donde una cajera le dice a Walter: Si es gratis, siempre es bueno. Walter, si mal no recuerdo, no le dice nada al respecto. Yo pensé: tiene un trabajo de mierda, tener algo gratis quiere decir, para ella, tenerlo sin trabajar. Zafar, por un instante, del trabajo de mierda. Del trabajo repetitivo, del trabajo en negro, del trabajo sin sentido, del trabajo riesgoso, del trabajo humillante.

Visto así, me da la sensación que agarrar una gorra de Fric Rot es un gesto de consumidor voraz (si es gratis, es bueno, siempre) pero también rebelde (si es gratis es porque no tuve que trabajar).
Por eso hay que discutir y repensar "la cultura del trabajo",
para que agarrar una gorra de Fric Rot no le importe a nadie.
es insondable 
hasta dónde 
las canciones de amor le han dado 
forma a lo que entendemos por amor
Existencia dudosa



A veces pasa
me pregunto para qué investigar 
la música de unos tipos que vivieron 
a 12.000 km
hace cuarenta años 
hasta que veo a dos pibitos 
en una esquina de Rosario
saludarse con un gesto nacido 
en el Bronx


Galileo estaba equivocado

Estaba por escribir: 

"andar por ahí denunciando la obviedad de que el capitalismo mata tiene la misma utilidad que vivir anunciando el heliocentrismo"

hasta que encontré que uno de cada tres rusos y uno de cada cinco norteamericanos creen que el sol gira alrededor de la tierra.

entonces decidí reformular mi pedido; quedó así:

All we're saying is give Modernity a chance




A la vuelta de mi casa hay un edificio sojero de mediana gama. Algunos quizá lo recuerden porque lo sacudí poéticamente un par de veces, a propósito de universidades privadas y radios de miami online.
En estos días, el edificio ensayó una venganza.
Como se vengan las cosas, indiferentes, silenciosas.
Porque un edificio sojero es, al 8 de diciembre, un edificio abandonado.
Cuento:
de 40 persianas, 7 levantadas. 80% desocupado.
(link mental: los números oficiales generales hablan de un 20% de familias con problemas de déficit habitacional en la ciudad).
Con motivo del extravío de mi felina favorita, hoy salí a pegar unos cartelitos y pegué en el edificio de mediana gama.
Junto al portero eléctrico.
Media hora más tarde lo habían arrancado.
Media hora después de ese arranque, parado en la terraza de un vecino, escuché maullar a Soul. Había dos posibilidades: o estaba en la cochera de ese edificio o en una casa contigua.
Fui hasta la puerta de la cochera y la vi. Le grité. Vino. La acaricie por entre unas barras de madera. Y de las ganas de agarrarla le di una patada (la resignación nunca es total, cualquier acción encierra un sueño) a la puerta.
Fue mi mejor chiste al temblor del inseguro crónico: la puerta se abrió y me llevé a Soul, que estaba ahí desde antes de anoche.
Llegamos a casa, me rasguñó el pecho, tomó agua, comió y volvió a salir por ahí.
Ahora, desde mi ventana, miro ese amontonamiento de ladrillos bastante feo. Se me aparece como una entidad casi volitiva. Pienso:
el boom sojero e inmobiliario prolifera en manifestaciones bizarras y se parece, cada vez más,
a una gata perdida en una cochera en pleno verano.
Budita querido,
hacéme reencarnar 

en una palta.